A las cinco de la tarde un eclipse/Muerte oscura en pleno día frío/A qué terribles cinco de la tarde/Fueron a parar las noches, los muertos

A las cinco de la tarde la luna,
un eclipse, un recuerdo, una suerte,
con cuántas fantasías de la muerte
deambulamos sin presencias o alguna.
Adónde se nos cuela el abandono,
una luz no es metáfora de nada,
¿saliste ya? tu sombra alargada
se borró, hace frío. Me abotono.
En qué terribles cinco de la tarde
miraste al riachuelo putrefacto
hipnotizada con el agua que arde.
En qué negro rincón del mundo abstracto
dije voy a dejar de ser cobarde.
No sé. Mi refugio quedó intacto.

Soneto a calle Defensa y Av. Patricios que son la misma

La rambla del Riachuelo un laburante
de Alpargatas paseó seguramente,
los helechos le brotan por su frente
abandonada, la fábrica distante.

La loba del Lezama allá adelante,
y de peor animal un presidente,
y ahí mismo en la calle duerme gente
enfrente de la catedral pedante.

Los adoquines, la lluvia y el frío,
Pirilo, muzarella sin cubierto,
el candombe, la sangre del domingo,

un barrio a la ex orilla de un río,
la feria bien contenta a cielo abierto
con los euros queridos de los gringos.

la Boca

el barrio de la boca tiene esa manera
de ser que es la de no
dejarte caminar por las veredas/
no hay recta, hay escalones/
si querés no subir y bajar podés ir
al lado de las rozaduras
del treinta y tres o el veintinueve/
que ya entienden las calles sin paciencia/
hay paredes onduladas de chapas
colores del desgaste apastelados
ex colores vivos/
la rambla del Riachuelo
el paisaje inspirado en los cuadros de Quinquela Martín/
tripas de hierro que hacen un puente/
Gatos más dueños
de veredas que de casas gente/